Hoy me han tachao de señor mayor. Y es que quería introducir, entre las cosas que publico en twitter, una serie de fotos callejeras de aquello que tuviera que ver con suciedad, despojos, hallazgos curiosos repletos de mierda: la Sevilla en off que diría mi vecina, la del quinto. Algo con lo que ilustrar, de vez en cuando, mi humilde cuenta y de esta manera darle un poquito de “color” al asunto. Pero me llega uno de mis nietos, el más espabilao, y a la vista de la primera instantánea que subo a la red me suelta: “Hombre, abuelo, eso no lo puedes poner. Eso lo ponen los chavales, los que son más chicos que tú…. Es que tú eres ya un señor mayor”.

¡Ya lo dijo el niñito, caramba! Así que cuando uno quiere revivir las “locuras” que hizo en otras épocas, no ha lugar. Porque con la curva de espalda que gasta ya este vejete, lo más seguro es que se vaya de morros al asfalto cada dos por tres. Pues no sé, no estoy muy convencido de los argumentos de este enano que a toda costa me quiere dar boleto para el sorteo de nichos que se hace a diario en el camposanto de mi barrio. ¿Acaso no conservo aún la mente en estado óptimo, según reza mi historial clínico? Claro, con la mente no basta, ¿verdad? Que se hacen del todo necesarios los movimientos rítmicos y de precisión extrema para poder vacilar un poco a mi edad.

Bueno, lo asumo, qué se le va a hacer. Mas pongo a Dios por testigo, que mientras las luces del coco gris no se me apaguen intentaré colarme en cualquier convención en donde los muy poderosos lucen sus mejores galas y quemaré mi Fender Stratocaster en homenaje a Hendrix. Bordearé la demencia ante las ilustres instituciones recitando a Leopoldo María Panero, y defecaré en cualquiera de las grandes avenidas por donde ruedan los “carros” de altísima gama de quienes manejan los dineros negros. Será, sin duda, y aunque los huesos me perforen de dolor, mi última performance… Por mucho que mi nietecito se lleve las manos a la cabeza, como el emoticono del primate.